Холодно. Как и всегда, когда мы сюда приходим. Холодно и пусто. И больно, отчасти. Больно смотреть в Ее бездонные, невыносимо синие глаза и видеть в них неприкрытую печаль. И знать, что эта печаль, как и все в Ней, принадлежит мне, исключительно мне, без остатка. Да, я собственник, безумный, дикий собственник. Может быть, поэтому я сумел тогда переступить через себя тогда. Тогда... много лет уже прошло, а в памяти до сих пор свежи воспоминания о красных пятнах крови на руках. Юги... так, вроде, его звали. Хороший, был парень, веселый, только на Нее всегда смотрел неправильно - с вызовом, будто не желал видеть Ее в наших рядах. А я желал, больше всех желал, поэтому рука не дрогнула, не промахнулась. Тогда было очень больно видеть Ее слезы. Впервые. Соленые капли на бледном лице. Безумно красиво. И страшно, тоже безумно. Безумство. Оно всегда было рядом, бесшумной тенью следовало за мной. А я следовал за Ней, боясь хоть на мгновение потерять из виду. Киго... нет, тоже неплохой парень, да и друг верный. Вот только просто другом он быть не хотел, подлизывался, пытался привлечь Ее внимание. И всегда улыбался. Даже когда я прижал его к дереву и сдавил горло мертвой хваткой, улыбался и шептал, что Она никогда не будет моей. А я тогда лишь крепче сжал руку и улыбнулся в ответ. Потом было еще несколько, чьих имен уже и вспомнить то не могу. Они все погибли от моей руки, просто потому что были рядом с Ней, слишком близко к Ней, непозволительно близко...
Я привык бороться - жизнь научила, а бороться за Нее научило еще и сердце. И сила в грубых руках. Только зачем мне эта сила, когда она не может помочь уберечь Ее от самой главной беды - от памяти. Вот Она стоит, такая маленькая, хрупкая, и прячет под антрацитовой копной лицо с подтеками слез. А я стою рядом и молчу, не смея ничего сказать. Глядя на могилы друзей, мы не говорим ни слова - у Нее горе, у меня праздник. Праздник оттого, что я все же победил. Вот только носить мне эту победу молчаливым грузом в сердце до самой смерти, хранить как медаль, как награду, в закрытой шкатулке в самом потаенном уголке памяти... Холодно. Пусто. Тихо. Она молчит, и я молчу. Как и всегда, когда мы приходим сюда.
-
-
26.02.2013 в 19:34Холодно. Как и всегда, когда мы сюда приходим. Холодно и пусто. И больно, отчасти. Больно смотреть в Ее бездонные, невыносимо синие глаза и видеть в них неприкрытую печаль. И знать, что эта печаль, как и все в Ней, принадлежит мне, исключительно мне, без остатка.
Да, я собственник, безумный, дикий собственник. Может быть, поэтому я сумел тогда переступить через себя тогда. Тогда... много лет уже прошло, а в памяти до сих пор свежи воспоминания о красных пятнах крови на руках.
Юги... так, вроде, его звали. Хороший, был парень, веселый, только на Нее всегда смотрел неправильно - с вызовом, будто не желал видеть Ее в наших рядах. А я желал, больше всех желал, поэтому рука не дрогнула, не промахнулась. Тогда было очень больно видеть Ее слезы. Впервые. Соленые капли на бледном лице. Безумно красиво. И страшно, тоже безумно.
Безумство. Оно всегда было рядом, бесшумной тенью следовало за мной. А я следовал за Ней, боясь хоть на мгновение потерять из виду.
Киго... нет, тоже неплохой парень, да и друг верный. Вот только просто другом он быть не хотел, подлизывался, пытался привлечь Ее внимание. И всегда улыбался. Даже когда я прижал его к дереву и сдавил горло мертвой хваткой, улыбался и шептал, что Она никогда не будет моей. А я тогда лишь крепче сжал руку и улыбнулся в ответ.
Потом было еще несколько, чьих имен уже и вспомнить то не могу. Они все погибли от моей руки, просто потому что были рядом с Ней, слишком близко к Ней, непозволительно близко...
Я привык бороться - жизнь научила, а бороться за Нее научило еще и сердце. И сила в грубых руках. Только зачем мне эта сила, когда она не может помочь уберечь Ее от самой главной беды - от памяти.
Вот Она стоит, такая маленькая, хрупкая, и прячет под антрацитовой копной лицо с подтеками слез. А я стою рядом и молчу, не смея ничего сказать.
Глядя на могилы друзей, мы не говорим ни слова - у Нее горе, у меня праздник. Праздник оттого, что я все же победил. Вот только носить мне эту победу молчаливым грузом в сердце до самой смерти, хранить как медаль, как награду, в закрытой шкатулке в самом потаенном уголке памяти...
Холодно. Пусто. Тихо. Она молчит, и я молчу. Как и всегда, когда мы приходим сюда.
-
-
26.02.2013 в 22:56откроетесь?
з.
-
-
27.02.2013 в 10:57Но автор очень рад, заказчик остался доволен.